从医院出来，展旭没有立刻离开那片街区。

    他沿着医院外墙走了几十米，拐进一条小巷。巷子很窄，两边是低矮的平房，有的改成了小饭馆，有的还住着人。九年前，这条巷子里有家面馆，他和慧慧常去。

    面馆叫“老陈抻面”，店面很小，只能放下四张桌子。老板是个五十多岁的山东人，嗓门大，爱笑，每次都给他们多抓一把面。慧慧喜欢这里的炸酱面，说比学校食堂的好吃一百倍。

    现在，面馆还在。

    招牌换了新的，白底红字，但“老陈抻面”四个字没变。玻璃门上贴着的菜单换了印刷体，以前是手写的。透过蒙着水汽的玻璃，能看见里面亮着灯，有两桌客人。

    展旭在门口站了一会儿，推门进去。

    门上的铃铛响了——还是那个铜铃，声音清脆。店里暖气开得很足，扑面而来的热气里混杂着面条、酱油和醋的味道。一个中年女人从后厨探出头：“一位？”

    “一位。”他说。

    “随便坐。”

    他选了最里面的那张桌子——靠墙，挨着暖气片。九年前，他和慧慧总是坐这里，因为暖和，也因为隐蔽。她喜欢靠墙坐，说这样有安全感。

    女人拿来菜单。他看了一眼，说：“一碗炸酱面。”

    “要大碗小碗？”

    “小碗。”

    “喝点什么？”

    “不用了，谢谢。”

    女人记下单子，转身去了后厨。展旭脱掉羽绒服，搭在旁边的椅子上。暖气片很热，发出轻微的滋滋声。

    他环顾四周。店里的装修变了，墙重新刷过，桌椅换了新的，但格局没变。收银台还在老位置，上面摆着微信和支付宝的收款码。墙上挂着营业执照和卫生许可证，都是新的。

    后厨传来拉面的声音——面团摔在案板上的啪啪声，很有节奏。这声音也没变。

    一切都变了，又好像什么都没变。

    就像他们的爱情。

    2016年春天开始，展旭感觉到了一些变化。

&nbs