文鸯的银色闪电，并非只是一个比喻。它确凿地存在于那片被血与火染透的战场上，是一种近乎实体化的，带着破空之声的利刃。马蹄溅起的泥浆，裹挟着碎裂的肢体和未干的血迹，像极了泼洒在画布上的浓墨，而文鸯，便是那蘸满了杀意的笔锋，恣意地描绘着死亡的图形。他年轻的脸上，沾染着不知是敌是友的血沫，在火光映照下，呈现出一种近乎宗教狂热的圣洁与凶残。

他仿佛被某种更古老、更原始的力量所驱策。这不是书本上那些经过文人润色的豪言壮语，也不是点将台上慷慨激昂的誓词。这是一场赤裸裸的，与生存本能紧密相连的舞蹈，步伐凌乱，却带着一种令人胆寒的原始律动。长枪在他手中，不再是冰冷的铁器，而是他肢体的延伸，带着一种奇异的，几乎是私密的默契。每一次刺出，每一次回旋，都像情人轻抚，又像猎人捕食，精准而致命，不带一丝多余的犹豫。

寿春城头，火把摇曳，将城墙勾勒出模糊的轮廓，像一幅褪色的旧画。文鸯的马，是一匹乌云踏雪，此刻也沾染了尘土与血污，奔跑中发出沉闷的喘息，鼻孔喷出的热气，在寒夜里凝结成短暂的白雾，又迅速消散。他穿梭于魏军溃散的阵型之中，那些惊慌失措的士兵，在他眼中，不过是移动的障碍物，或是被命运标记的猎物。他们面色惨白，口中发出无意义的尖叫，有的甚至在绝望中丢弃兵器，只求能多苟活片刻。但文鸯不给他们机会，他被一股不可名状的亢奋所占据，血管里流淌的，似乎不再是寻常的血液，而是某种沸腾的，带着硫磺气息的液体。

他想起童年时，在庭院里，父亲文钦曾教他骑射。那时，长枪不过是竹竿，靶子也不过是稻草人。父亲的目光严厉而充满期许，母亲则在一旁，用她那双常年劳作而有些粗糙的手，为他擦拭额角的汗珠。那时的他，是父母眼中无忧无虑的孩童，是家族未来的希望。谁能想到，多年以后，那竹竿变成了沉重的铁枪，那稻草人变成了活生生的人。而他，也从一个被呵护的孩子，变成了此刻这般，手起刀落，不眨一下眼睛的修罗。

这并非他第一次上战场。早在几年前，他便随父征战，小规模的厮杀亦是寻常。然而，今日的寿春城下，却有一种与以往截然不同的气味，那是一种混合了泥土、汗液、血腥和死亡的，浓郁得几乎要凝固的绝望。他看到一名魏军小将，身着精良的铠甲，却在混乱中被自己人撞倒，还未起身，便被文鸯的长枪贯穿了咽喉。那小将的眼睛，在临死前圆睁着，瞳孔里映出文鸯模糊的身影，以及他身后那片翻腾的血海。那眼神中，有不甘，有恐惧，还有一丝难以置信的困惑，仿佛在问：我为何会死在这里？

文鸯没有回答。他甚至没有停顿。他只是拔出长枪，任由那具尸体倒下，然后策马冲向下一个目标。他的动作，带着一种近乎机械的精确，没有多余的招式，没有华丽的表演，只有最直接、最有效的杀戮。他的呼吸，在剧烈运动中变得粗重，胸腔起伏着，像拉满了风帆的船，在暴风雨中搏击。汗水与血水混合，顺着他的脸颊流淌，模糊了他的视线，却似乎让他的感官变得更加敏锐。他能听到刀剑入肉的“噗嗤”声，骨骼断裂的“咔嚓”声，以及那些临死前的，带着不同音高的，凄厉的惨叫。

他看到了太多，也做到了太多。他亲手斩杀了数十名魏军，每一次出