伦敦的雨，在黎明前终于渐渐停歇。

灰白色的天光透过未拉严的窗帘缝隙，吝啬地挤进书房，照亮了满地狼藉。

埃德蒙依旧蜷坐在书架和墙壁的夹角里，姿势与几小时前别无二致，仿佛时间在他身上凝固了。

他的西装外套皱巴巴地搭在肩上，衬衫领口松开，露出嶙峋的锁骨。

湿漉的黑发黏在额前，眼下是浓重的阴影，脸颊因为埋膝太久而留下了一道道红色的压痕。

他动了动，身体因为长时间的僵硬而发出细微的咯吱声。

他缓缓抬起头，露出一张苍白、疲惫，但眼神却奇异般恢复了些许清明，尽管那清明之下是近乎虚无的平静的脸。

他环视着满地散落的纸张、书籍、摔碎的茶杯碎片，目光没有任何波动，像是在看一个与自己无关的现场。

没有愤怒，没有悲伤，甚至没有太多的沮丧。

昨夜那场无声的爆发，似乎将他积压已久的情绪彻底燃尽了，只剩下冰冷的灰烬。

他扶着书架，有些吃力地站起身，骨骼发出轻微的抗议。

他没有立刻去收拾残局，而是步履略显蹒跚地走到窗边，猛地一下拉开了厚重的窗帘。

雨后初晴的、灰蓝色的天光瞬间涌入，刺得他眯起了眼睛。

城市在脚下苏醒，带着劫后余生般的安静。

他看着那些逐渐开始移动的行人车辆，看着远处泰晤士河上氤氲的水汽，一种深刻的疏离感攫住了他。

这个世界依旧在运转，仿佛昨夜那封宣告失败的电报，只是他个人的一场噩梦。

但他知道不是。

他转过身，目光再次落在那份摊开的电报上。

这一次，他没有回避。

他走过去，用依旧有些颤抖的手指，将那张轻飘飘却重若千钧的纸拿了起来。

他看了很久，然后，极其缓慢地，将它一下、一下，撕成了碎片。

碎片像苍白的雪花，飘落在其他废纸之上。

他不再去看它们。

他走到书桌前，拿起那本亚瑟送来的、被他扫落在地却幸运地没有破损的诗集。

他拂去封面的灰尘，将它端端正正地放回了桌角。

然后，他开始弯腰，沉默地、机械地，拾捡起地上的文件，分门别类，将属于魔法界的商业报告、属于远东的物资清单、属于日常生活的信件，一一归拢。

他的动作很慢，却带着一种不容置疑的决绝。

像是在为自己举行一场无声的葬礼，埋葬掉那些不切实际的幻想和过于沉重的负担，也埋葬掉那个会因为巨大挫折而失控崩溃的、软弱的自己。

当他终于将书房恢复成一种近乎刻板的秩序时，阳光已经驱散了晨雾，在地板上投下清晰的光斑。

他走进浴室，用冰冷的水用力搓洗着脸，看着镜中那个眼窝深陷、下巴冒出青色胡茬、眼神却冷硬如铁的男人。

他知道了，他唯一能做的，就是继续向前。

他换上一件干净但依旧显得空荡的衬衫，重新坐回书桌前。

他摊开一张新的信纸，给沃波尔写信。措辞简洁，指令明确，要求他进一步扩大“麻瓜精巧玩具