雪又下了。

不是前几日那种鹅毛大雪，是细碎的，密的，像筛落的盐，无声无息地落在院子里，落在梅枝上，落在青石板上，也落在李寻欢摊在膝头的、薄薄的几页纸上。

纸是寻常的宣纸，有些发黄，边角微卷。上面的字，是师父汪小闲的笔迹，铁画银钩，力透纸背，却又带着一种行云流水般的恣意。墨是陈墨，带着淡淡的松烟香。字不多，每页寥寥数行，加起来不过百十来字，却像有千钧重，压得李寻欢有些喘不过气。

这不是刀谱。没有图形，没有招式拆解，没有内力运转的路径。只有字。字里行间，是意，是境，是道。

是神龙飞刀最后六式。

不，或许不该叫“式”。叫“意”更贴切。

“元刀开劫”、“透刀无碍”、“衍刀化生”、“墟刀纳元”、“寂刀永叹”、“道刀无始”。

六个名字，静静地躺在纸上，像六个深不见底的寒潭，倒映着李寻欢苍白而沉默的脸。

送信来的是赵无影，像个真正的影子，在黄昏时分悄无声息地出现在李园书房外，将一只不起眼的乌木匣子放在石阶上，叩了三下门扉，便又像影子一样消失在渐渐浓稠的暮色和细雪里。匣子没有锁，里面只有这薄薄的几页纸，和一张同样质地的、更小的纸条，上面是汪小闲特有的、略带潦草却锋芒内敛的字迹：

“前十二式，为用。后六意，为体。何时能看，何时能懂，在你，不在刀。勿寻，勿问。静时观之。”

没有落款。

李寻欢拿起那几页纸时，指尖是冰的，心却是烫的。他知道这是什么。这是师父毕生心血所聚，是神龙飞刀一脉最高、也是最后的传承。从前十二式有形有质的“刀”，到后面这六式无形无质的“意”，是一条登天之路，也是一条斩断尘缘、孤绝而上的不归路。

师父将这条路，指给了他。

而他，刚从生死边缘爬回来，咳疾未愈，内力十不存一，心境更是如同一潭被搅浑后又冻住的冰水，混沌而滞涩。他能看吗？他配看吗？

他看了。

在第一场雪落下的那个黄昏，在书房昏黄的灯光下，他摊开了纸。然后，他便像是被钉在了那里，直到夜深，直到灯油耗尽，蜡泪成灰，直到第一缕天光透过窗纸，落在纸上，落在那些仿佛要活过来、跳出来将他吞噬的字句上。

他看懂了每一个字，却又仿佛一个字都没懂。

“元刀开劫，刀返鸿蒙，重定清浊。不伤肉身，而斩修为根基……”

修为根基，是什么？是数十年寒暑不辍打坐练气积蓄的内力？是千锤百炼形成的肌肉记忆？还是……对“武”之一道的认知和执着？如何一刀，能斩断这些虚妄又实在的东西，让人“重归凡俗”？这已不是杀敌，而是……“诛心”。

李寻欢闭上眼，指尖无意识地划过冰冷的纸面。他想起轮回法王，想起那浩瀚如海、压得人喘不过气的恐怖内力，想起那双漠视众生、唯我独尊的眼睛。若当时，他会的不是“瞬刀断宙”，不是“流刀归墟”，而是这“元刀开劫”，是否能一刀斩去其傲视天下的根基，让他从云端跌落，体会凡人之苦？

他不知道。他想象不出那一刀该怎么出。刀意何在？契机何在？

胸中一阵烦闷淤塞，他猛地咳嗽起来